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Cadono le foglie
con lieve stupore,
poi attendono, pazienti,
la folata del tempo
che le sprofonderà nel passato.
Desolatamente sterile,
anela il grembo della terra
alle taglienti ferite
in cui accogliere le sementi
che la vivificante carezza del sole
farà sua prole.
Senza stupori né aneliti
si scolora ormai
anche il mio autunno.
Né vento né sole attendo,
solo un breve inverno
e poi l’ultimo respiro,
a dissolvere nel nulla
il significato misterioso
di una vita.
